Miguel Ángel García Argüez, autor en El Tercer Puente

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Salvador Santos.
Pequeñas Historias Andaluzas
(Macnulti editores, Colección Sincine, 2021)
ISBN-978-84-122548-0-8

«Pequeñas historias andaluzas» de Salvador Santos

No es poco conocida la faceta como divulgador del historiador Salvador Santos. Su excelente programa de radio y televisión “Zona Historia”, su contagiosa sonrisa a través de la pantalla o su siempre agradable presencia en charlas y encuentros forman ya parte de la familiaridad de la actividad cultural gaditana. Lo que no conocíamos hasta este momento es esta otra faceta, magistralmente mostrada en este libro, con la que parece brillar con una luz especial: la divulgación histórica para niños y niñas.

Pequeñas historias andaluzas es una pequeña y deliciosa aportación a la difusión de los conocimientos sobre nuestra propia historia, en esta ocasión, tal y como el título indica, dedicado a la identidad cultural andaluza, aunque en esta ocasión transite con alegría y sin complejo alguno por ese rumoroso y casi exuberante camino de los mitos y las leyendas (o medio mitos, o medio leyendas, porque de todo hay en estos exquisitos textos) que nuestra abigarrada historia y variada geografía han ido depositando (y mezclando con fertilidad) en el aljibe hondo de nuestra cultura popular.

Cabalgando con fascinante y subyugadora habilidad entre lo historiográfico y lo fabuloso, pero siempre en un tono pedagógico y natural, Salvador ha sabido cuajar un excelente libro que sin duda gustará tanto a peques como a papás y a mamás. Desde el mito fundacional de Hércules, sus trabajos por estos lares hespéricos y su descomunal trabajo con las celebérrimas columnas, los ecos andalusíes de manos de Zulema o Medina Zahara, la danza deslumbrante de las “Niñas de Cádiz”, la cultura de los Millares, leyendas como “La mujer Alta” o “La Sirena de Sierra Nevada” o relatos semi-históricos como las invasiones vikingas (incluido ese imposible y poético encuentro mítico: cuando Olaf se “encontró” con Hércules) su lectura nos plantea una travesía placentera y llena de amenas curiosidades.

Salpicadas de datos curiosos y un ritmo de lectura amable y delicado, Pequeñas Historias Andaluzas resulta, no ya un magnífico acercamiento para peques a la historia de Andalucía, sino un pequeño artefacto con el que enseñarles a amar la lectura y sentir curiosidad por las cosas, reales o míticas, de nuestra riquísima tradición. Ilustrado por las manos hábiles de Francisco Asensio y José Juan Domínguez (de The pilot dog), la lectura del libro supone una gozosa lección, perfecta para compartir en familia. El libro, por si fuera poco, incluye además actividades y juegos relativos a las propias historias de manera que no solo puede resultar un estupendo “juguete” educativo sino toda una herramienta didáctica para padres e incluso profesores.

La cuidada edición de Macnulti, tal y como la editorial nos tiene acostumbrados, no hace sino contribuir a convertir este pequeño gran librito, no ya en un regalo maravilloso que hacer a los más jóvenes de la casa, sino, ¿por qué no?, en un curioso divertimento para quienes, más allá de la edad y los conocimientos de historia que se posean, gusten de hacer un acercamiento divertido, desenfadado y sorprendente por el lado más fascinante de la identidad histórica y mítica de nuestra tierra.

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Volvemos con la tercera pista una sección que inauguramos en aquellos ETP Express que hicimos durante el confinamiento. Volvemos porque más que nunca hay que pregonar cuando se hace cultura y esta ciudad que nos ocupa no deja de hacer y hacer para que podamos sentir su corazón vivo. Así que Miguel Ángel García Argüez nos habla de música, de literatura y de teatro cada disciplina nacida de manos gaditanas. 

¡Pasen descubran y lean!

UN DISCO

JESÚS BIENVENIDO, El balsero (RockCd Records, 2020)

El inquieto talento musical de Jesús Bienvenido trasciende, como bien sabemos, al perímetro del carnaval gracias sobre todo a las espléndidas canciones que el artista compone para diversos intérpretes, incluido él mismo en su faceta como cantautor. En este caso, sin embargo, el célebre autor de comparsas ha optado por explorar nuevos territorios y es así como ha puesto en marcha el exitoso espectáculo escénico-musical El balsero, del que se deriva este disco que hoy recomendamos. Con incuestionables raíces carnavaleras, los temas y las formas de El balsero, aunque bien pudieran formar parte de un repertorio de comparsa, gozan de interesantes vasos comunicantes con la canción de autor y lo teatral, lo que da a resultas esta suerte de “comparsa de uno” que bien puede satisfacer tanto a los seguidores de las coplas de carnaval como a quienes prefieren otros territorios escénicos y musicales.

Portada del disco de Jesús Bienvenido

UN LIBRO

NIEVES VÁZQUEZ RECIO, Electric city (Ediciones Tantín, 2020)Solo del talento y la experiencia de la pudiente narradora gaditana Nieves Vázquez puede surgir una obra tan singular como Electric City (premio Manuel Llano, 2020), un sorprendente artefacto literario donde se entremezclan sin complejos la novela negra más cruda, la reflexión meta-literaria y el collage autobiográfico. Un insólito cóctel que a veces transita con brío por los territorios del mismísimo Paul Auster y en otras nos conduce por los regocijantes textos del Cortázar más libérrimo (¡ese fascinante texto titulado “Cómo llegar a ser Clarice Linspector”!). Una lectura excitante, dinámica y sorpresiva que nos propone subyugantes e irónicos juegos de prestidigitación narrativa trenzando la cultura de masas con la excelencia literaria, el cine con la memoria y la cultura pop con el aliento lírico-reflexivo más sorprendente. Un plato de alta cocina literaria de, sin embargo, facilísima lectura

Cubierta del libro de Nieves Vázquez

UNA OBRA TEATRAL

LAS NIÑAS DE CÁDIZ, El viento es salvaje (2019)

Y como no podía ser menos, la última referencia a recomendar es la obra teatral El viento es salvaje, de la compañía “Las Niñas de Cádiz”, como todos sabemos, recientemente galardonada con el Premio Max 2020 de las Artes Escénicas al mejor espectáculo revelación. Estamos ante la definitiva obra de madurez de la compañía, en la que se subliman hasta la destilación más exigente todos los elementos que han caracterizado su ya larga trayectoria y su personalísimo estilo, es decir, la comedia ácida y caricaturesca, la agridulce y conmovedora crítica social, el costumbrismo popular, estilizado y esperpéntico a un tiempo y el característico espejo deformante de lo chirigotero. Todo ello, en esta ocasión, llevado al extremo más asombroso y eficaz: la deformación vía comedia carnavalesca de los mitos griegos clásicos, ejercicio de inteligencia que nos lleva a un resultado de una fuerza demoledora y de un dinamismo escénico tan minimalista como eficaz y que aúna en un caldero lleno de belleza y verdad elementos tan dispares como complementarios (¡La noche en que Medea y Fedra se emborracharon con “La Zaranda” en la barra del Cambalache!). Si aún no han visto El viento es salvaje, corran a hacerlo. Eso y todo lo que aún quede por venir de mano de esta imprescindible compañía.

Cartel El viento es salvaje

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Seguimos recluidos en estos tiempos de sofá y manta, de hogar y recogimiento. Tiempos de encierro en definitiva. Desde el tercer puente tratamos en esta ocasión de acercaros contenidos recomendados que nos parece de utilidad para la compañía, para el hacer y para el sentir de cada uno de vosotros. Con esa intención nos hemos puesto en contacto con Miguel Ángel García Argüez para que nos recomiende tres de los discos que escucha en casa. Esperamos que disfrutéis, que descubráis y que os emocionéis. A volar, a bailar, a cantar. Vamos al lio.

¡Salud y música!

Fotografía: Fani Escoriza

TRES DISCOS

DAVID PALOMAR Tiento y sangro (2020)

En el momento en que se escriben estas líneas, aún no ha salido oficialmente el inminente último trabajo del cantaor David Palomar, pero sí que ya podemos degustar su adelanto, el sencillo que da título al disco. Explorando nuevos caminos, como es habitual en el poco acomodaticio artista, Tiento y sangro nos deja entrever que Palomar trata de nuevo de huir de su propia zona de confort y, mediante una orquestación procesional desconcertante a la vez que subyugadora, juega sin miedo al eclecticismo trenzando su característico respeto a lo antiguo con el pop melódico, la base electrónica o el rapeado de Vilotea Arrizaga. Una bomba que esperamos con impaciencia.

LA ETERNA BANDA DEL CAPITÁN VENENO Antología de Juan Carlos Aragón (2020)

La llorada muerte del autor Juan Carlos Aragón deja tras de sí un legado creativo asombroso y una obra que mucho se tardará en superar y mucho más en olvidar. El grupo que defendiera sus repertorios en estas últimas ediciones del COAC ha preparado la que hasta el momento puede ser su antología definitiva, un triple disco en el que, además de la recreación de piezas clásicas y otro disco que recoge lo más interesante de sus repertorios de chirigota, encontramos un tercer disco que incluye exclusivamente letras y coplas inéditas que nadie, salvo el propio grupo, conocía hasta el momento. Con una exquisita producción de sonido, inusual en las grabaciones carnavaleras, este triple disco es una pieza imprescindible en casa de cualquier amante de las coplas de carnaval.

BRONQUIO Bochorno (2020)

Y para cerrar estas recomendaciones el último trabajo, recién salido del horno, de Bronquio, aka Santiago Gonzalo, el imparable músico sevillano-jerezano cuya carrera crece fulgurantemente y ya es un referente nacional en la producción del urban tech. En esta ocasión nos trae Bochorno, una producción sorprendente de ritmo contagioso y de impecable factura. Con este navajazo electrónico, entre ácido y melancólico, de trepidante flow y de hipnótica cadencia, Bronquio nos regala una base perfecta para la voz hermosamente cibernética de su cómplice gaditana, la irrepetible traper 41V1L.

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Majestad: He venido hasta vos para hablaros de vuestro pueblo.

Es vuestro pueblo, Majestad, ambiguo y extraño y por eso ha ido trazando su desgarbada historia a golpe de estornudos, garrotazos y suspiros. Al menos esa historia que vuestros ancestros y vos mismo mandasteis a escribas y generales ir garabateando para mayor gloria de vuestro apellido y vuestra ralea.

Pero vuestro pueblo, Majestad, no es ya el que aparecía a veces en televisión agitando banderolas de colores y gritando de emoción al ver a vuestro padre. Ese pueblo no es sobre el que vos en realidad ahora reináis. Aquel era un pueblo de goma eva y papel cuché, construido por los decoradores del feudo a vuestra imagen y semejanza y a imagen y semejanza de vuestra realeza irreal, engalanado con los trampantojos de sus propias cadenas y custodiado por tertulianos radiofónicos y fotógrafos de revistas del corazón, por historiadores roñosos, políticos obsecuentes y presentadores de noticieros. Oh, aquel pueblo deslumbrado por el glamour, las medallas militares, las flores de plástico, los sombreros de las damas de la sangre azul y las baldosas de mármol donde bailan valses las princesitas descalzas.

Imagen de Roegger en Pixabay

Pero ahora ese no es, Majestad, ni vuestro pueblo ni el mío. Aquellos eran tiempos mucho menos extraños que estos que ahora nos tocan vivir a vos y a mí. Vuestro pueblo y el mío, Majestad, tienen un corazón que late en silencio oculto por los altavoces de la propaganda del régimen e intuye en lo hondo que vos y todo lo que vos representáis no sois más que cenizas de tiempos fósiles, conservados en formol para mantener la falacia del reino y sus fronteras, de sus gestas y sus crímenes, de sus banderas, sus negocios y su putrefacción.

Vuestro pueblo, como el mío, sabe, Majestad, que no quedan ya dinteles que sostengan la falacia de vuestra gracia y vuestras indulgencias. Los destellos de colores se están apagando. Palidecen las claraboyas de palacio. Los decorados arden. Acta est fabula. Ahora sois tan solo, majestad, una proyección sin croma detrás.

Por los altavoces de los hilos musicales de las basílicas jamás suena la canción real de vuestro pueblo, Majestad, pero su eco reverbera claramente por calles y tabernas, por mercados y caminos, por las verbenas y por las alcobas, allá donde no llegan del todo los decretos del régimen ni las luminarias de los salones regios. Por debajo del ruido de estos días, Majestad, los latidos ocultos del corazón de vuestro pueblo susurran en secreto la consigna cierta de que esta tierra mañana será republicana.

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Todo es posible (2018)

Con el disco Todo es posible, la ya larga carrera artística y discográfica de la banda sevillana Daniel Mata en el Callejón del Gato ha alcanzado el punto de ebullición de una madurez que, en realidad, era ya totalmente esperable desde sus trabajos anteriores. Oigan si no el directo retrospectivo “Tiempo estimado” (2012) y comprobarán que estamos ante un talento poderoso de maduración larga y reposada que, aunque ha habitado siempre la periferia de la industria por purita coherencia artística, tiene una clara vocación de mainstream. Bien debiera el trabajo de Mata, desde luego, ser más conocido de lo que cantautor y banda se han planteado en realidad ser.

Mimbres, desde luego, no le han faltado nunca para el éxito masivo y, mucho menos, en este hasta el momento su último trabajo. Aquí la depuración compositiva de sus canciones y la afinada (y afilada) puntería de sus textos hacen que transitar por el puñado de temas que componen este disco se convierta un pequeño master sobre coherencia musical y, sobre todo, una deslumbrante y a la vez mansa sabiduría sentimental, gracias básicamente a un lirismo doméstico y profundo, que en realidad es y siempre ha sido la piedra angular de su carrera.

Arropado por una banda de músicos pudientes y experimentados (en la que militan la incombustible fidelidad del bajo de Enrique Mengual y la complicidad de las siempre eficaces guitarras de Ale “Kanishe” Rodríguez, entre otros), el disco se abre con una imponente apertura de manos de la agridulce “Pedagogía”, todo un verdadero buque insignia donde la banda nos pone sobre aviso del especial tratamiento que la producción del disco ha experimentado con respecto a sus anteriores entregas. Pero, además, supone un pausado regodeo en el sosiego lírico y en el modelado de las texturas más hondas e intimistas de sus canciones, elementos que, junto al desenfado vitalista y la socarronería social, se encuentran aquí en un estado de gracia y de destilación solo propios de las obras de madurez.

En “Desenamorarse”, temazo con que la banda se lanza a explorar los territorios sonoros del sonido más indie, se nos propone visitar parajes compositivos en los que Mata ha realizado pocas incursiones hasta el momento, a la vez que se nos plantea una exquisita insinuación retro al pop-rock alternativo, justamente ahora que ha dejado de ser una moda totalizadora (y totalitarista) en este país.

A partir de aquí, se abre el muestrario ecléctico y desacomplejado al que la banda nos tiene acostumbrados: la irónica bossa construida sobre esdrújulas de “Investigaciones íntimas”, la delación social sin petulancia de “Vergüenza” o de “Por el Skype”, la rumba decadente y agria de “Croquetas”, el himno tabernario y epicúreo de “Casi siempre” o la amarga caricatura generacional de “Pureta Peter Pan”, hasta alcanzar el electrizante lirismo de“La máquina del tiempo”, uno de nuestros temas favoritos donde el estribillo bien pudiera resumir toda la actitud artística y vital del irrepetible cantautor (“Mi máquina del tiempo / solo viaja al presente”).

La versión online del disco (que pueden ustedes encontrar en las plataformas más populares como Deezer o Spotify) se completa con el bonustrack de “La periferia de abril”, donde aparecen ilustres colaboraciones sevillanas, como son las de Andreas Lutz (O´Funkillos), Vicky Luna (Las Niñas), Capitán Cobarde (Albertucho) o el rapero Melow SMS.

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En “Doce pájaros en el alambre”, Miguel Ángel García Argüez propone una interesante reflexión sobre la poesía y el carnaval y viceversa, tomando como punto de partida las letras inéditas de las comparsas “Los doce”, “Los equilibristas” y “Los prisioneros”. Además nos acerca, mediante anécdotas y comentarios de textos que acompañan a las propias letras, al proceso de creación de una comparsa. Así, nos descubre el autor el apasionante mundo interior de la comparsa que muchos aficionados desconocemos pero que nos encantaría conocer.

Miguel Ángel García Argüez nos ofrece una ventana directa al corazón palpitante de estas tres comparsas.

Fotografía: Concha Corrales

Pájaros en carne viva

El buitre del veneno 
y la paloma de las pasiones.
El cisne de la envidia
y el charrancito de los amores.
La alondra de la risa
y la lechuza de los deseos.
El mirlo del orgullo
y el estornino de los dineros.
El jilguero de las ilusiones,
el milano de las decepciones
y las golondrinas de la frustración.
El canario de las alegrías,
las cotorras de la cobardía
y los ruiseñores de la confusión.
El cormorán que es el vencer 
y la cigüeña que es el pánico a perder.
La perdiz de las esperanzas,
el tucán de la rabia ,
el halcón de la gloria,
la gaviota gris de los celos
y el gorrión de los nervios
por lograr la victoria.
Todas las comparsas sentimos
en el fondo lo mismo
cuando llega esta hora.
Cada emoción es como un pájaro 
que un picotazo nos dio
y en carne viva llevamos con fuego y.   pasión
los comparsistas en el corazón.
Comparsas de mi teatro:
¡Que viva el honor
de ser rivales y ser compañeros!
Y abramos de par en par las jaulas 
para cantar las coplas 
que hagan libre 
a nuestro pueblo.

La bandera del invierno

Frío.
La bandera del invierno.
Frío que desciende desde el cielo
y cruje en el suelo.
Frío.
Pero dentro de tu casa
cálidas mantas y alfombras tibias.
En la calle la humedad negra, helada y sideral
clava sus agujas de cristal.
Y en tu casa el edredón, la franela y el colchón
y la estufa con su resplandor.
En la calle escarcha y crujir de huesos,
uñas de granizo, perros de hielo,
noche que clava sus negros dientes.
Esa tos de niebla en las madrugadas,
ese hierro crudo de las heladas,
y en tu casa sopa y café caliente.
Por el ventanal arrecia la noche que cruje de frío
y no tiene piedad,
diciembre de piedra y de helados cuchillos
en la oscuridad,
y tú y el pijama y la lana al calor del hogar.
¡Maldita ciudad!
¡Maldita la gente que pasa
y no mira a ese negro portal!
El frío de la indiferencia
hacia un cuerpo sin nombre.
Que en Cádiz del frío dirán:
“No es frío, que es humedad…”.
Pero hoy ha matado a un hombre.

Calle Argantonio

Al vivir en el centro del centro
yo siento latir muy adentro
el corazón viejo del mundo.
Al socaire en la calle Argantonio
recoge su cola el demonio
más vagabundo.
Las risas por las escaleras,
palomas por San Agustín,
olor a leche caliente,
el sol pegando mordiscos,
y el bronce de las mañanas
con campanas por San Francisco.

En Candelaria
las flores libertarias
con que me enamoraste.
Las velitas de la Santa Cueva,
olor a puchero que llega desde la calle,
y la gente abrigando a la gente
para que la canción del poniente
nunca nos falle.
A un lado la tierra y al otro la mar.
La luna en las torres clavando un puñal.
Yo habito las calles del centro del centro.
Y lo que te he escrito
es todo lo que siento.